Прозектор

ПРОЗЕКТОР
Семён Битый

Поэт – патологоанатом
Кумиров ложных, безучастно
Кромсает в фартуке измятом
Божков обманчивых на части,

Где под лощёною обёрткой,
Как скальпелем сдерёшь покровы -
Бесстыдной подлости увёртки
И дикой зависти саркомы,

Где тяга к славе до экстаза,
Где рак духовный без просвета,
Где только гной да метастазы,
А совести – ни грамма нету.

Там, за окном полуподвала,
Толпа поклоны бьёт кумиру,
А здесь – в ошмётках идеалы,
И в злой крови поэта лира.

В прозекторской – усталый вечер,
Грязна душа, на сердце рана,
Сидит поэт, понурив плечи -
И лечит душу – из стакана.